øjet løber læberne
smeltede solen
blodet skinder som bare
fanden

Luderdigt

Hun vokser ben
og amputerer næseryg
cokeblod cocked, baby
klar til fix og destruktion
der er ikke den mand
hun ikke vil kneppe
for næste high
og det beroliger hende
at det beroliger ham at
det er sådan
en kvinde
hun er i bund
og grund.
Måske en dag
finder vi fred
i en lunge med dådyr
Blodet som stempler
krystaller som templer
blander sig som blade
i faldende bark
et ark af dyr
på papiret og du
springer frem
i nat min skrivemaskine
vil stemple dig ud
af systemet.
Dagen er tyst
stilheden er kogt
ned til mørke
radioatortemperaturen
reguleres midlertidigt i mit
hjerte i kraft kraftedeme
af dit falder og
stiger og falder.
Dine hænder går dine hænder går

for guds skyld for guds skyld

en dyb trækken en dyb drætten

dine øjne løber som dine læber



mit skridt mit skridt
Kærlighedstågen forklares bedst
uden kalkulation
alt står skrevet
mellem over og under
linjerne i dit blod
ingen pis
uden omsvøb
kys på halsen og
vække urer.
Selvfølgelig sner det, hvad fanden regner du med. Det er juleaften. Vi har lige sat os til bords, far og mor overfor mig på min sædvanlige plads, ikke at vi nødvendigvis har faste pladser, men sådan er det ligesom bare blevet, en organisk proces. Farmor og farfar skråt overfor, farfar på hjørnet, farmor lige rundt om.
Min hjerne; en trillion
halsbrækkede møtrikker
der samler sig
som kviksølv. Mit blod er barberede
knogler der synger
kan du tro.
Før i tiden var fremtiden
ligesom nu
helt væk
var
jeg i dig

Din mund i 2010

Jeg husker 2010 bedst for dengang

jeg kneppede dig på din
venindes sofa og kom
udover dine bryster

mens hun var ude og skide
havde vi styr på lortet
du fiskede et kondom op
af hendes taske og jeg
holdt din mund slukket
fordi du ikke selv kunne


men jeg bebrejder dig
ikke det mindste.

Din mund i 2010

Jeg husker 2010 bedst for dengang
jeg kneppede dig på din
venindes sofa og kom
udover dine bryster og
holdte din mund lukket
fordi du ikke selv kunne
men jeg bebrejder dig
ikke det mindste.
Under dagen er natten
under tiden er du blandt
en pakke smøger og satans
smukke galakser i min lomme
Hundehoveder og hængerøve
fuckhoveder og cocksuckere
bullshittere og cockerspaniere
narrøve og pikhoveder
pikslikkere og kussemagneter
røvhuller og kraftedemeder
cuckos og locos og ladyboys
transeksuelle og transfigurerede
angstprovokerede og magtbegærlige

Knækkede liljer, sprøde læber

Det er meget muligt
det er umuligt
okay men jeg giver mig
kraftedeme ikke for den fucking
kærlighed for den fucking
kærlighed for guds skyld.

grip

Det regner ned med howl
vandet går i ring som et træ
strækker sig mod en uendelig
himmel, horisonten i min knogleskov 
er ubegribelig
Dine øjne en delfin

dit blod er berlin
Jeg føler jeg har hånd om alting fordi alt er ude af mine hænder. Vi sidder og går op i det fedeste elektroniske musik, noget simpson og leth og har lavet sammen. ved din side er jeg. elektrisk blinken i knogler. Det kan ikke være anderledes.
det her sker bare ikke, tænker jeg. Jesus Christ jeg er
væk. 

Some o' my shit and sum o' my spit

Kraftedeme slagkraftig gennemslagskraft du pakker
som et punch, et utrykkeligt slagudtryk med tryk på slag
en ko på en mark der brøler som heste i parker der knepper
som blæsten blæser gennem huden på træerne der blomstrer
med tæerne, blodet sparker som hovedet harker grønharkere
ud på tjærens vulkanretorik på tungen Mark Mit Ord som
Malk de Koijn malker landskaber af spyt, jeg kickstarter stjerner
på tur med karlsvognen som himmelhavet pregnant med havfruer 
Jeg løber i vand
ved siden af dine øjne

jeg bryder isen
på dit gulv
I et greb om virkeligheden smuldrer
drømmen i virkeligheden som tørre
kviste bladrer forbi bøgens grene
til havet bliver ørken omsider
hunden til katten og katten går i
hundene til dagen til natten
smager som hendes sprøde og 
borte læber
Jeg har ikke flyttet mig siden
middelalderen siger en kvinde
i tresserne fra 1954
jeg kunne virkelig godt slikke dig
selvom du har en tør
humor siger jeg jeg siger
jeg kunne virkelig godt slikke dig
hører du jeg har den her ting med modne
kvinder over 40, jeg ved det ikke
hvad det er, har du cellulitis eller berøringsangst
over for kærlighed rør det mig ikke, jeg skal 
have en nat i din have splitter
nøgen fuldstændig sindssyg
lækkert anskuende dine bryster dine balder
jeg flakker med læberne rundt i byen dine gader
er fyldte med fallossymboler og biler
der vil ind i parkeringskælderen og tænde deres
mørke og forlade dit lys lige efter jeg er
kommet inde i varmen jeg
er en dårlig lytter efter
sex, kan det være mit problem, at du snakker
så røven går efter analsex, nej virkelig
nej, helt ærligt, er du mit
problem nu, virkelig ikke, du kan virkelig
godt lide mig kan jeg se jeg tror det er her
vi siger stop.
Vi er så sammensmeltede
så kogte ned til eksistens
at vi kan presses ind
i en konvolut og sendes afsted
til der hvor frimærkerne slikkes
uden grund kun af
betingelsesløs kærlighed
slå ud med armene i
latter
og bræk dig af
grin
Vi er tre kilomter
fra hinandens
læber jeg er
et kilowatt blod
på egen hånd
ude af mine hænder
Men ja, humor humor humor, jeg tager generelt ikke livet særlig seriøst, det er min måde at tage det alvorligt på
men ja, kunstmiljløet er mere pulserende i København... København har bare en puls du ikke finder andre steder i Danmark. København er et land i et land.

en flod

en flod af blyanter på min tungespids
Jeg er fucked up, men du vil stadig gerne kneppes af mig. Du siger jeg ikke siger en skid, at jeg er svær at komme ind til, det siger mig ikke lige noget, siger jeg så, hvor du tilføjer, der kan du bare se. hvad jeg mener er du er ustabil, ude af dig selv konstant, ingen ro, permanent ferie, rastløshed, for helvede michael, så slap dog af, siger jeg til hende. er det fordi du vil have børn?
Jeg ser hendes hud bølge som hav
det billede er brugt
det billede er et brugt bind
en tampax indsvampet i stereotype
metaforer
solen badet i havet
vi er lige på kanten
af hinandens kroppe
jeg kunne ikke umuligt 
ramme dig
dybere

mine hænder gennem dit hår
dine øjne gennem årene
En flaske ilt
svæver i atmosfæren
Vi slukker natten med kys
dagen lukker ned
et cirkulært ar af lys
jeg drukner i ilten påsat
som brændende pupil
og dit blod løber
til månen bliver til
solen
Du vil helst stikke fingeren i jorden, jeg vil helst stikke fingeren i vejret, jeg vil helst tage vejret fra din puls, du vil helst bare sove. jeg er liderlig, det er en konstant problemstilling, hvad med doggy style, vi skal ikke gå ned i mig nu, siger jeg jeg vil komme op i dig, så enkelt er det, skal vi så ikke bare gøre det for satan, du vil trække mig ud som en klokke, der tikker transcendentalt. jeg venter i evigheder føles det som om nu jeg har gået i tre dage, det går virkelig ikke, jeg spiller den af til et billede af dig på min tunge, der er ikke andet for, der er ikke andet end det her.

space

Området omkring
dine pupiller
er ligeså pulserende
som området omkring
Alexanderplatz
Vi ved slet ikke hvad vi skal gøre
af hinanden
så vi pakker hinanden ind i hinanden og i en bil
der kører os langt ud
så langt ud vi ikke ser os selv uden os
hvor ilt svæver som blod på due
Ved foden af brusen
kysser vi floden, der buldrer
af opskyllet ilt til
vores tørstige pulse
og pludselig
brager solen frem
så ned
på dit legeme
halsen og nedover
brystet

vis

hvis dagen ikke sov om natten og natten ikke dagen, ville der være den smukkeste tåge spyttende fra universet.
Wrecklessness and restlessness
pulsates like pesticides in the left side
of my brain like a nest full of fist and the rest
is history, bitch, shit this piss is way cool like
coolaid zipped in bombay, like jaws dropping
to the floor, my eyes sweeping the lord my tongue
spit mopping the floor all the way to the door
I'm talking like when love's popping like
glorious gods in enormous skies
which explode this heavenly stage's aura
like a champagne supernova does
pore out the whores outta nowhere

smiley

smileyen er den måde, hvorpå vi kommunikerer de manglende nuancer i kun det skrevne, igennem eartificielt ansigtsudtryk. Hvis du siger det er jeg jeg virkelig glad for eller du gør mig i godt humør, er det praktisk talt intet sigende uden smileyen, der konstituerer, hvad du egentlig har på hjerte.

smukke

Du ankommer om hvad??
spørger jeg hende forundret.
læg den fucking make-up fra dig, du har brugt fucking 4 timer på dit ansigt, nu må du kraftedeme tage dig sammen, helt ærligt, hvis alle i universet brugte samme mænge tid på dét, ville vi være reduceret til små halvdøende bakterier i en muddersvampet vandpyt.
Hvornår skal du være dernede, spørger jeg. ved en seks-tiden regner jeg med, svarer hun. jeg fatter ikke du når det hver gang. sig mig, har dine veninder samme problem eller hvad er historien?. jaja det er det samme altid, marie barberer altid ben sindssygt omhyggeligt inden hun skal i byen, engang var hun i byen og havde glemt det og taget den her fyr med hjem ikk' og hun tudede fandeme hele den næste dag fordi han havde taget hendes trusser af og kørt hånden op ad hendes ben, der var vildt ruflede og sådan, du ved. Hun lider nærmest posttraumatisk stress i dag, for helvede, Michael, kan du ikke se, hvad det er vi er oppe imod. Liderlige hanhunde som dig.

Jeg ved ikke, hvad du snakker om, jeg har ikke været liderlig i i hvertfald en halv time, I HVERT FALD.
hahahahaha, du er sjov, mister sarcasm, mister pussylicker, kan du ikke lige kneppe mig hårdt inden jeg smutter, jeg er pisse våd, prøv og mærk efter.
jeg mærker efter og hun har aldrig løjet for mig på dét punkt.

Hun har de her super bløde læber og hun er altid overmenneskeligt våd. det er lige før jeg synes det er i overkanten, at pikken ikke får noget greb om hendes fisse, at det bare glider for let det hele. jeg ved ikke om jeg nogensinde har sagt det, det tror jeg ikke, jeg tror hun ville blive virkelig ked af det, men det er ikke fordi det ikke er godt, det er bare... ja du ved, det kunne være bedre, men jeg er sød og siger bare hun er møglækker mens jeg knepper hende og hun smiler tilbage og siger det samme med det samme lystne, frække ansigt, og hun ER mega lækker og sexet, det er hun, men du ved, det kunne være bedre, men det siger jeg ikke, fordi jeg er utrolig sød.

Efter Marie er skredet, stener jeg bare nøgen i hendes seng. Jeg tjekker hendes trusseskuffe efter efter sexet whatever, lingerie hedder det vel, og der er vel bare det sædvanlige shit man kan spille pik til, hvis jeg må være så ubehøvlet, men farverne, for satan, farverne!
Hun har et par i rød, jeg falder halvt på røven over.
jeg kan ikke holde mig tilbage, så jeg dufter lige en gang til dem. okay, jeg dufter lige en gang til. okay jeg fucking står med snuden begravet i det lækre stykke kvindelighed i hvad der ligner en halv time.
for satan en duft af hende. Det er mærkeligt, jeg har lige bollet hende i et pænt stykke tid, men nu hun ikke er her, er det anderledes alligevel. Fordi hun er utilnærmelig, du ved.
Jeg husker jeg slog op, vi slog op, hvad fanden det nu var, med en eks og hendes g-streng har jeg stadig liggende i en af mine skuffer, en sort, tynd, lille en af slagsen, jeg river frem og lugter til af og til.
Jeg HAR vasket dem, men der er nu stadig en duft i, den bliver hængende 0,0001 millimeter fra stoffets overflade og minder mig da om hendes dejlige fisse.
Jeg ved ikke hvad det er, men der er som sådan intet flot eller smukt ord for fisse. Måske er det bare meningen, at det skal være beskidt. Du ved, tanker skal lede en hen på noget dirty. Vagina er sgu da ikke smukt. Det er for...klinisk. Fisse er meget fedt, men ikke rigtig til at tage seriøst på et smukhedsbarometer. Tissekone er direkte latterligt og var det ens mor kaldte det eller ens lærer i folkeskolen, glem det.
Mis er for porno. Nå, men jeg elsker nu at tage det i munden alligevel. Hold kæft hvor elsker jeg bare fisse, mand. Marie træder ind ad døren og har glemt sin taske. Hvad laver du, spørger hun? Jeg skjuler min feder diskret med en pude. Jeg ligger og tænker på dig, smukke.

Jeg kan ikke se meningen med tro, men godt med kærlighed

Maria ligger nøgen smuk badet i lys fra natten, der pumper ind af vinduet. Jeg banker på hendes hjerte og vi kan begge mærke, at lige nu kunne vi både dø eller leve for evigt.
I guds billede vi blafrede løs i vinden, jeg
spyttede mig over skulderen og ramte
en kat lige i øjet og den spandt rundt
som en plade vinyl af bibelsk herkomst
vi hænger på et kors i skuret, gud
er ikke hvad han har været, jeg tror
ham når han ekspederer syndfloder kloden
rundt, det er smukt som han kan
vaske alle sorger væk med sit blik, jeg tror virkelig
det er godt for alle at fatte meningen med livet, du
står stærkt med en pumpende jesuspik i næven
en stigmatiseret stikpille  af rosenkrans
der spermer skyer i din hjerneskal, ham
gud ved virkelig hvad han snakker om
Du er stadig væk
det er fucked up
som man kan fucke op
jeg ved stadig ikke
hvor denne krop
skal føre mig jeg er
en  tank på bunden
af et hjernehav
du er et stjernehav
i hippocampus
jeg husker strejfningen
på orbilaris oculi og et slik
på halsen hvor natten
dampede til og lyset faldt på i
dit ansigt

Autograf

Du har mit ord på brystet
jeg har dit hjerte på tungen
jeg er ligeglad
jeg er ikke ligeglad
jeg er ligeglad
jeg er ikke ligeglad

jeg er til
jeg er ikke til
jeg er til
jeg er ikke ril

jeg er kærlighed
jeg er ikke kærlighed
jeg er kærlighed
jeg er ikke kærlighed

jeg er dig
jeg er ikke dig
jeg er dig
jeg er ikke dig

jeg er for fed
jeg er ikke for fed
jeg er for fed
jeg er ikke for fed

jeg er genial
jeg er ikke genial
jeg er genial
jeg er ikke genial

kærlighedsshit

Varm mig med glæde
med glød
jeg er ligeglad
om tiden er til
stede
der er et blod
der pumper
et blod i dit
hjerte
Jeg køber ikke de stjålne blikke
af den maniodepressive
i hans maniske fase
jeg køber ikke depressionen
jeg køber ikke antidepressiva
jeg køber ikke recessionen
der tærer på dit bankende hjerte
jeg køber ikke den turbulente cirkusklovn
jeg køber dig
når du er ikke 100 andre eller hundrede forestillinger
i dit eget billede
vi kan tage en snak når du er faldet ned
på stueniveau
Nu er det ikke fordi jeg vil lyde som en kapitulerende idiot og det ville egentlig også være pænt paradoksalt bare at kalde digtningen for død, da jeg selv ønsker at den blomstrer på ny selvfølgelig. Samtidig vil jeg sige, at jeg synes Willy har en klar pointe i at digte simpelthen ikke er, hvad de HAR været, ikke fordi kvaliteten overhovedet er dalende, men fordi vi står med en generation, hvor den kulturelle selvforståelse OVERHOVEDET ikke bunder i kunsten. Kunsten er ikke, som tidligere i højere grad i hvert fald, en spejling af hvad man vil repræsentere som individ. Ligegyldige underholdningsprogrammer, herunder vulkanen Paradise Hotel, facebook-selvpromovering, youtube-surfing og hvad der ellers stormer frem, GROFT SAGT. Digtene og præsentationen skal kraftedeme have en eller anden tiltrækningsværdi når man tænker på det udbud, der ellers er derude. Det ska' sgu da ikke være et slattent skulderklap. Digtet skal være en verbal knytnæve for at mennesker fatter, hvad vi snakker om ellers er der en million andre ting man kan give sig til. Folk, ungdommen, vil generelt skide på kunsten, sådan er det jo. Men det er jo ikke noget nyt. Dan Turéll sagde et eller andet engang om, at 95 % danskerne var glade og tilfredse bare de fik deres løn og en bajer. Det er ingenlunde en personlig holdning, men snarere en kendsgerning. Tidligere havde vi netop ROCKSTJERNER som Strunge, der med sin karisma kunne blæse frem på skærmen og i bøgerne flå vores hjerter ud side for side. Vi har et fåtal af provokatører i dag som The Keith eller den ustoppelige kraft i Høxbroe, der danser land og rige for at sprede budskabet om, at poesi altså ikke behøver at være røvsygt. Måske handler det også om, at vi mangler flere karakterer og flere ildsjæle, der kan få lortet til at brænde mens vi holder hovedet koldt i digtets tjeneste? Mennesker med en smittende energi. Og netop i forhold til underholdningsaspektet når vi snakker en vækkelse af interesse blandt det generelle publikum, tror jeg man skal tænke meget på, hvor poesien ligesom bliver serveret. Der er jo for helvede ingen, der gider sidde og bappe i et slapt stykke dødt kød når de kan få en fuldfed poetisk erektion. Det billede var så kun til kvinder og homoseksuelle mænd, men I ved, hvad jeg mener. Jeg var fx til Nordisk Poetry Slam her i Århus og for satan hvor sparkede det bare røv. Stærke performere, sindssygt underholdende arrangører og en inkludering af publikum, der bliver en del af gamet og giver de enkelte optrædere point. DER ER INGEN, DER GIIIIDER MØDE OP TIL EN ELLER ANDEN EKSTRAORDINÆRT KEDELIG, TRADITIONEL OG TRÆTTENDE DIGTOPLÆSNING. Medmindre der er punch på leveringen, netop som det ses til Poetry Slams, trækker det sgu ikke publikum. Jeg vil også gerne lige nævne et arrangement afholdt af De Gale Poeters Klub her i Århus. En mærkelig, sindssyg og fed fed cocktail af spøjse indslag, til tider kunne det minde om stand-up i sin fremførelse, men egentlig er det bare en skæv kombination af digtoplæsning og en art teater eller bare en væren tilstede med publikum da de også interagerer med dem undervejs i deres "show". Blandt andet havde en af poterne klædt sig som en elefant, der vil egentlig mest lignede en tjernobylsk tegneseriefigur i sin udklædning og det, synes jeg, var skide hamrende sjovt. Det hele skal ikke nødvendigvis være så skide tørt. Jeg synes personlig, at digtoplæsninger kan være grænseløst selvhøjtidelige, og endda, hvis det IKKE er tilfældet og indholdet er cool, bliver det sgu stadig meget laaaaaaaaaaaaaaangt i længden. Selvfølgelig skal det også være seriøst for selvsagt, at kunsten KAN blive taget seriøst, men det handler vel også om en revurdering om, hvordan et digt kan præsenteres. Og med hensyn til at kunsten er i fare for at blive set som noget, der SKAL halvlatterliggøres kan man vel kun forvente, at folk fatter den selvironi, der ligger til grund eller hvad. Det kan selvfølgelig udelukkende være et synspunkt, jeg sidder alene med, men jeg tvivler. Det med at kunsten er for selvhøjtidelig. Nej så hellere nogle utraditionelle sjusser undervejs, så det hele glider ned på en mere.... utør måde. Poetry Slams er vel nok det mest populære blandt det unge publikum, her gætter jeg bare uden at vide en skid om det, og det kunne man sagtens lære noget af til de "traditionelle" digtoplæsninger. Utraditionelle metoder, utradionelle metoder. Ellers dør lortet er vel det jeg prøver at sige. Jeg ved ikke om der er en rød tråd her, men nu fik jeg luftet lungerne.
Min hjerne er et bombet lokum i et bombet lokum
Der er noget større
på den anden side
er jeg ligeglad
dine læber har
sagt mig alt
Had er et voldsomt ord
jeg hader det voldsomt
kærlighed er også ekstremt ekstremt
og vi vipper konstant på kanten
af havet i hjertet






(Tanja Maria Truelsens fortjeneste)
Mine vener popper ud
pumpende din puls
din hud har rejst sig
på brystets center
i rummet mellem dig
er jeg 
Når jeg knepper dig knepper jeg
døden i røven
jeg kan ikke mærke den komme
snigende som en slange
bider i et æble
Jesus lives on
Jesus Elvis tilmed! Min krop
er et fucking hylster
på max 10 dekader
gud flækker din skal skal jeg
flække dit kranie og fylde det med
dårlig samvittighed, jeg mener
kærlighed kommer
i anden række når du rækker
tunge af mig, jeg kan være pænt
grim og konsekvent, hvis du fx
pisser for åben gade eller i asken
på en af mine skrifter, Jesus
er iblandt jer, mine børn og han
har pænt mange tømmermænd.
En lavine i min krop
jeg tør op, det vælter
ud med blodild
steder på min krop
du er et jord-
skælv
jeg er dén jord
Jeg lytter
til Charles Bukowski med dig
i tankerne
der er ingen
naturlig kobling i jer to
kun jeg der krøllet
ville ønske jeg skrev blodigt
og blødende råt som han
at fucking skrive noget love
du ville elske
mens jeg stadig ville synes
mit shit var noget      lort
Jeg har ikke bedre ting at give
mig hen til end til at skrive
nogle ord om dine læber
en autograf af en tungeslasker
en naturlig afsluning på
en aften og dine balder
Flasken bristende med kærlighedserklæringer
jeg finder dig væk
fordi du ikke kan indkredses her
eller noget andet sted
jeg finder dig smuk
i min hals slaskende krøllede tanker
om min drøbel der vibrerer
i dit skød

Hvad man skriver på en togtur

Vi tager temperaturen
på hinanden med pulsen på tungen
jeg stikker en finger i vejret på dit gulv
jeg tager taget væk
fra dine hofter hen til mellem
dine kinder
vi glider på alkohol hjem til dig jeg har
indtørret Jack Daniels på skjortens flip
dit ansigt ligner Amy Winehouses
på en dårlig dag, din make-up
danser vals i kindben og øjne og
mens du dekonstruktiverer
mit ego
flår jeg dig fuldstændig fra
hinanden 
Cigaretter i din
smukke kæft klokken
seks om morgenen

En eller anden sangtekst jeg fik på hjernen

Honesty, man, honesty honestly, honey
what to do with an already broken bone
what to say when you're all alone
geronimo, geronimo!
you're on your own, you're on your own
this piss is pretty shitty, alright
this piss is all, right

Den her ørken skal slukkes med kameler

Du står mig ud til halsen
siger hun halvkvalt
mens fuld af mig til randen
jeg er ked af det siger
jeg hvis du ikke kan
sluge 4 millioner
kameler

sårn et digt man skriver når MAN er plat og liderlig og komplet uoriginal

Min tunge er en propel; sender dig i skyerne.
Jeg var klar som man er klar
på kaf' med start fra morgen af 
ka du kan li' kafka ka' du
drukket fra kaf'kanden
fra en cokepose i din hjerneskal
hvad skal vi med sække
der er loadede med pis og lort når 
der er kællinger med poser og sort
skygge under øjnene svampede vadende
gennem byen fucked som byen selv, hooked
på alkohol og malplaceret mådehold, smukke
og våde som både sejlende på diskos
og hoes der spiller tricks med ders dås'
Det går mig på at
du går på mig

Du går mig på at
du ved det
går mig på

Du er pænt cool klokken lort på en menneskeløs gade

Jeg ser dig klarere
i mørket
du lyser op
som dit ansigt i stiletter
Fuck dig
jeg skider selv
i den her rede
vil du redde mig
skal du kamme over
i toner som violet
og synge det dybeste
pis

Som smøger i ærmet du ryster af dig

en blafren, du ved
en coolness, du ved
en looseness, klart nok
en blues fra hendes bluse
et aftryk i sengen fra
i går fra hendes glædestårer
der aldrig går igen
der hænger der
og dingler i gardinet
som smøger købt af lunger
Mens skyerne vil skide os adskillige tons galakser, ser vi dem passere som koloreret ilt tværs det pis vi selv bliver til. Jeg
Vi stiger og stirrer op
i himlen der blomstrer
med krystaller og alder
på den tid vi har kendt
hinanden kender ingen
af os for væk er vi
Jeg vil ik sig en trekant ikke er attraktivt
men har du set våd pussy på en loved one er det pis the shit
har du et pikslips, kan du tricks og slik sex
du et sextape, et blikfang, en blæst madam
en sextrang til natten lang, en superwoman
i spandex og latex med gaffatape i lommen, hon
vi skulle næppe glemme sommeren ikke er omme'
vi falder som kroner fra træer og jeg fortærrer dit hær
af læber foroven forneden, tager for mig af saft jeg safter
safter i mig, jeg er paf som kaf' lig' skænket rygende lækker
power flower blomstermiauw i skrevet på dit hud

Faste

Fasten your seatbelt baby cause your knees gonna melt maybe, you'll scream and cause hell lady, till the sun rises day, ready
Bladene på træet trækker vejret
vinden hyler vinylt
og klodens skive skærer i blodet
jeg er så cool
at jeg tør
sole mig
i stjernekrystaller
i en pletfri hjerneskal
Jeg danser som en smuk satan
på grænsen til tyskland ved skumring
på grænsen til vanvid
langsomt men hurtigt
flyder vi høje på kys
sammen slowly walking
down the hall
faster than a cannonball
En tekstet sex krøller
sig ind i dine trommehinder
og du bryder ud
af samtlige sansers spændetrøje
Ja for satan da. I går var det helt off the hook lækkert. I dag har det også været virkelig lækkert, men mere lummert, du ved. Skyet og sådan noget shite. Havde taget en sort trøje på på job, den røg den godt nok af undervejs, som varmen fyrede op.




Det er sjovt det der med interessen for at ville udtrykke sig på en eller anden vis. Som knægt var jeg egentlig bare helt vildt og voldsomt energisk. Spillede fodbold, håndbold, tennis, hvad jeg nu kunne kaste mig ud i. Hvis ikke i den lokale klub, så med drengene i fritiden. Mit kunstblik har jeg nok altid haft, da jeg altid har været en distræt lille fætter som barn, der hvis jeg var optaget af et eller andet, kunne forsvinde helt væk i det uden at nogen overhovedet kunne komme i kontakt med mig. Det var først som 15-årig jeg gik igang med at male abstrakt ekspressionistiske værker, hvor det drev ned af væggene og lærrederne med malerier, der kunne veje op til ti kilo fordi jeg af en eller anden syg grund insisterede på, at de skulle have en vis vægt eller en vis hårdhed i sig for at være eksistensberettigede i mine øjne. En skam jeg aldrig fik taget et billede af mit atelier i min hjemby, min eget gamle værelse hos de gamle, der var plastret til med maling fra gulv til loft. Og der snakker et centimetertykt lag på gulvet. Ret ekstremt, men også en ret fed legeplads. Senere søgte jeg ind på kunstakademiet i Århus, hvilket var hele grunden til jeg flyttede herned. Det er jo hjørringensisk i mit blod, ser du.



Jeg er ked af det med din stalker der, jeg har selv været ude for noget lignende. Eller det har jeg ikke, men jeg har haft en pige, der har puttet fucking blade, fra træer altså, ned i min post og efterladt genbrugsgenstande ved min hoveddør. Man skal bare passe på med at lade psycopaths forelske sig i en. Jeg gider sgu da ikke have sådanne forstyrrede neuroser til at cirkulere i mit liv. Jeg har nok af dem i mit eget hoved;-)



Hold nu kæft. Du kan da sagtens kneppe i 3 timer. Det er pis, det handler slet ikke om kvantiteten for mig i forhold til sex. Jeg vil da langt hellere have en halvt times guddommelighed end 2 timers middelmådig kedelighed. I forhold til min lille sexeskapade med min sex, går den sådan her: I sin tid arbejdede jeg som rengøringsassistent for at kunne finansiere mit ophold på kunstakademiet og havde en skal vi sige MEGET MEGET underholdene chef. Engang fortæller hun mig, at hendes veninde har den her jacuzzi og at hun ville synes det var vildt lækkert og sexet, at blive taget i en jacuzzi. Vi er så ude til et job sammen i midtbyen på et hotel og da vi begge træder ind på hotelværelset og ser, at den er med jacuzzi, spørger hun mig efter 5 minutter: "Skal vi gøre det her?" Jeg tænder for vandet efterfølgende
Jeg kan lide det stramme
udtryk
Du kan altid komme her
og blive pumpet fuld af
en stiv pik fuld af
kærlighed
Det trækker som fanden
udenfor
jeg lukker vinduet og åbner dig op
indeni
trækker vi hinandens vejr

I nat nat

jeg er
the shit shit
the piss piss
the cock cock
the love love
the light light
i nat nat.

ikke færdigt digt

Jeg er psykologisk fun fun med cocked gun
som Charles Bronson slagter får i London
som Michael Jackson danser månen fuld af jordan
som Pamela Andersson tager munden fuld af glans, mand
som Charles Bukowski vælter mure ned i tyskland
som pornostjerner babber slaskede slappe mænd, mand
som sange sunget i København med maven fuld af is, mand
som blanke kvinder spiller pik på practically shit, man
som transseksuelle himler soler sig I galaksens pis
som kaffe der flyder i ukalkulerbare floders rislen
som  junkies i baren og hvem der ellers sipper juice
som blues spillet på guitar af cool black dudes i white suits
som lunkne karbade i barndomsbyens sansebombardement
som baby din i babylon når dig til halsen som blodets døgn
som sådan præcis pragtfuldt og exceptionelt nøgen
som trang til hotshots i bangkok med luck som luke som en døgnflue på nuuk
som blæst på coke helt henne i vejret totalt ude af sig selv





dette digt skal lige sole sig lidt i cyberspace. det er slet ikke færdigt og nogle af linjerne halter stadig gevaldigt, hvad angår flow. men her er det indtil videre. so far so shit.
Jeg er en fod under hendes
hals, med hånden mærker jeg
hende, hun triller tommelfingre
over min brystkasse, jeg tager
hende med min fuckfinger og hendes
liv dunker som et sølvhav
af sæd er du kommet til sæd
skal du blive til spermen i skyerne
fortsat trækker vejret tværs horisonten
og ørkenens sand risler under dig du
kan høre de slugte kameler gå til
og buldre frem af det blå igen
jeg har glemt at sige noget
vigtigt
jeg har glemt at sige.
jeg sprang over broen
jeg kan bedre lide at gå på vand

korrektion

Korrespondance er med
et fucking a, Lars
Bukdahl.
Der skal ikke herske tvivl
hverken i Berlin Babylon eller Bruxelles
om at jeg tror på en skid
andet end kærlighed
og bibler der hviler i dine pupiller
Hun åd ham
levende
han kan ikke se hvad
det skal gøre godt for
at lade blodet
flyde ud i kroppen
der ikke er din
Jeg er uendelig langt fra dig
eller meget tæt på

jeg kan mærke dig rumstere klart
i stjernernes krystalhjerner om dagen

jeg kan lige se dig for mig
gå ud som mørket
sprættes op af den blødende sol
Hun bar sine øjne nøgne
tværs lok
Styrter mod
grunden
til jeg er
dit hjerte hamrer
sig fast på mine
læber
Det her pis
blusser op som skyer
ved skumring som ansigter
på kys
Jeg slukker fjernsynet og fjerner blikket
fra skærmen og sitrer
gør den og jeg med
dine læber i halsen