Lortet vil blafre i vinden knusende stille efter du har slået din skid. Dine ord synke ned i rådnende rødder og himlen såvel som helvede konstatere skidt pyt og sortere dit shit fra genialiteten. Vinden vil blæse på dig, skide højt og helligt på de livskonklusioner du har gjort dig. Vejret vil trække på skuldrene mens dine ord fordufter i det øjeblik de forlader kæften. For hvem fanden bekymrer sig om poesi? Ja, hvem fanden tror du du er?