Ingen titel

Jeg skriver til dig, jeg bliver forsinket. Jeg er løbet ind i nogle busser, der holder stille. Jeg tænker, det kunne være fedt, hvis vi bare åd brunch og nød solen og ikke lavede en fløjtende skid, men det ved jeg, du ikke vil, du vil hellere lave noget konstruktivt, gå i byen og shoppe, snakke om familie og sådan og eventuelt eventuelle børn og sådant slags og jeg ved bare, jeg vil komme til at kede mig som en sindssyg som ind i helvede og foreslå eller i hvert fald lægge op til, at vi går hjem og knepper i din seng eller finder et offenligt toilet eller en park for at bryde loven og jeg VED bare, at du vil synes igen igen, at jeg igen igen tænker konstant på sex og tage alene hjem med nummer 1.