galdetekst

Jeg vil ikke klassificere dine tunge lunger som konklusioner, men rettere konkludere hvor ukalkulerbare de er smukke som kærlighedsklichéer så er det sagt kærlighedsklichéer og søanemoner ved nattens lukketid flygtet ind i byens smukke porcelænsild spændt op som min hårde pik glider ind i din dunkende glansbilledsmilde læberetorik af bløde kødstykker og søde venusbjerge, der rækker op i skyerne og spermes ud over dine bouncende volumniøse tøsebryster som Casablanca når vi ser gamle film og du klæder mig af med tidens mangel på tilsyneladende tilstedeværelse og lokalet sprænges med tændte lemmer og glødende eksistentialistiske verdenskroppe og solen skider rødt og dør mens vi lever og står i lort til halsen på tirsdage og torsdage i december og maj og januar på dage hvor håret rejser til Paris under din hud