Ingen titel

Før jeg vidste hvem jeg virkelig var, måtte jeg vide, hvem du var for at vide, hvad jeg kunne være blevet. Jeg elskede specielt når drømmene flyttede sig under dine øjne som åbenlyst bevis på, at tiden ikke eksisterede som andet end simpel ingentid . I dag sidder jeg stadig og skriver stereotype ligegyldighedsdigte om dine bryster og hvad dine øjne gjorde ved mit af blik. Jeg tror faktisk stadig, jeg har et par af dine sorte trusser og jeg indrømme at have duftet til dem adskillige morgener bare for at være tæt på din kusse igen. Jeg aner ikke, hvilken duft det er og kan ikke sige den minder om noget andet, jeg ved bare den er gennemtrængende vidunderlig. Jeg elskede dig og kan allerede mærke brækket flyde op i mit halsrør ved formuleringen af endnu en smagsløs dagbogstekst, der desværre bare må ud af systemet og ind i computeren. Jeg har din lugt i skuffen og der bliver den for nu liggende med sokker og bokseshorts, der stinker af sperm og pis og sunkne skibe. Jeg støder i øvrigt tit på kvinder, der minder mig om vores sex. De når ikke dine trusser til anklerne.