det sker
solen
antager dødsansigt
i dag er den syg nok
vi snakker engang
i marts
det er underordnet egentlig
bibliotekarerne
de normalt røvsyge
bibliotekarer bades
i et tungt lys
som i et kosmos
på tungen
jeg kan ikke bære det pis
og gider kraftedeme ikke
skrive årtidsbeskrivelsesdigte.